Quisiera escribir algo bastante profundo e inteligente acerca del fin de año, pero me temo que jamás he podido escribir un texto de tal índole -o sea, profundo e inteligente-, por eso me limitaré a decir que este año que está a punto de morir, a pesar de no ser uno de mis mejores, me ha enseñado bastante y creo que por fin puedo dar un salto significativo en mi respuesta de vida. El próximo año me parece ser bastante prometedor, el Fuego y la Noche serán reincorporados en mi vida, mi vocación ya está a la vista y no me desagradan los resultados hasta ahora de la misma. No sé qué más podría decir sobre esto, mas que me siento bastante optimista con el futuro, ya no es incierto como antes.

Próspero año...

Primera carta

Uno piensa en escribirle a ciertas personas. Bastante gusto me daría que fuese a puño y letra. El puño del remitente o la voz del interlocutor, hay tanta expectativa y promesa en ambos, un matiz de personalidad, un rasgo único y casi siempre inconfundible. Honestamente, me gustaría tener el tiempo y el vigor para comunicarme siempre por medio de cartas y hacer a un lado esta interfaz electrónica que me parece tan impersonal a pesar de ser tan práctica y que su presentación es superior a mi penosa caligrafía. No te equivoques, no soy de aquéllos que dicen odiar la tecnología, que todo estaría mejor sin ella. Para nada, me encanta la tecnología; encontraría bastante mediocre de mi parte no darle uso cuando sé que me ha sacado y me seguirá sacando de varios aprietos. También he podido conocer a un par de personas entrañables que viven lejos de aquí y jamás hubiese sabido de su existencia sino fuese gracias a ella. ¡Cómo olvidar la música! Ah, de no ser por los avances yo no podría escuchar música en todo lugar y a toda hora, no podría acompañar una buena lectura con un poco de Chopin o escuchar a Pink Floyd mientras manejo mi motocicleta. En fin, a lo que me refiero, sin dar más rodeos, es que prefiero ya no depender, o, más bien, ya no abusar de ella.
Me sorprende lo torpes que somos, batallando para hacer cualquier menester que nada tenga que ver con la tecnología. Quizá sea mi imaginación, mi constante paranoia, pero paulatinamente me doy cuenta que ya pocas personas saben bailar, pintar, cantar, esculpir, recitar, escribir y la lista de actividades deliciosas que se van perdiendo crece en demasia. La mente humana ya le está encontrando forma al pensamiento: ideas cuadradas, pensamientos cuadrados.
Ahora uno está a la expectativa de ceros y unos. A través de toda esa red que sólo me puedo imaginar -no necesariamente como lo han mostrado en películas- veo cómo viajan miles de datos a una velocidad que la mente humana no puede ni concebir y el resultado se refleja en unas cuantas variaciones de colores. Es como si pudiesemos ver el funcionamiento de un ojo mamífero, es como un ojo viendo a otro, supongo.
Así estaba a la espera de que cinco letras con todo y su letrero colorido apareciesen en mi monitor. La espera rindió cuentas pues, mientras tocaba la guitarra, viendo hacia el monitor, aparecieron por fin. Una señal de que ella -tú- estaba detrás de otro aparato, ese otro ojo cuya función es similar al mío. Mi última oportunidad para decirle unas cuantas palabras antes de emprender mi viaje o quizá, incluso, verla en persona para desearle lo mejor en las vísperas.
Un hola, sin respuesta, dos minutos y otro letrero anunciando la retirada. Lástima, no pude verte antes de emprender mi viaje y está bien, el tiempo no ha sido el apropiado.
Quisiera escribirte una carta, no, varias cartas -aunque suene de lo más bizarro- si tú quieres. No que las contestes pero sí que las leas, ¿esto pudiese ser un inicio? Lo ignoro, pero sé que a pesar de que yo me tomé la molestia de acomodar estas palabras sé que siguen siendo un tanto impersonales, porque yo no tracé su trayectoría, no les di la vida como yo quisiese. ¿Qué quiero lograr con esto? No lo sé y no me da miedo, ni pena decirlo. No tengo miedo ya a actuar, ésa es la verdad. Hágase tu voluntad.

¿Crisis?

No. No es cierto. México no está en crisis. De la crisis se sale, se recupera camino y se renueva la situación que se perdió durante un tiempo corto (…), la crisis de la que,desde hace muchos años se habla en México y casi exclusivamente en términos económicos, es como un lenguaje social que encubre lo que realmente es el problema. La crisis a la que se refieren los mexicanos es la perplejidad que produce encontrarse en una situación real de pobreza cuando nos creíamos ricos (…), de un poder que nunca hemos tenido, o de aspirar a disfrutar de una seguridad que no nos hemos ganado.
Lo que realmente es la famosa crisis es la confrontación con las mentiras históricas y actuales que nos hemos dicho (…), es la angustia frente a la debilidad que sentimos(…). Si observamos la conducta colectiva, buscamos las actitudes comunes, encontramos dos maneras diferentes de reaccionar: el berrinche y el enojo. Los berrinchudos de México son los que solamente insisten en culpar a alguien, los que exigen se restaure el mundo mágico de antes, los que demandan castigo para los responsables, que nunca son ellos(…). Los enojados son los otros: los que enfrentan el problema y hacen algo. Si hay que trabajar más, trabajan; si hay que recortar gastos, los recortan; si hay que colaborar con otros, colaboran. Pero aplican su energía agresiva a la reflexión y actos positivos que les permiten competir(…) No. México no está en crisis. La crisis es de cada mexicano.
- Eduardo Dallal y Castillo

Me ha encantado la tormenta y el apagón del lunes, me pregunto si he sido el único que se siente inadecuadamente jovial al estar en la calle durante un día que rayaba en lo apocalíptico (sí, sé que exagero con tal calificativo pero bastaba ver la lluvia torrencial y el tono grisáceo-rojizo de los cielos para pensar que por fin había llegado el último día de la humanidad), incluso recordé ese día en que a los gringos se les quemaban las casas y todas las cenizas venían a caer al otro lado de la frontera (y yo pensando si entre esos restos habría algun fragmento de animalidad, homo sapiens incluidos).

Llego a la universidad a las tres de la tarde en punto, estacioné el carro y esquivando charcos corrí hacia el teatro para enterarme que las obras se habían cancelado. Lástima, me dije, en realidad tenía ganas de verla otra vez en escena. Voy con Fernando a la cafetería empapado de pies a cabeza, saludo a los pocos conocidos que veo por allí y mientras comíamos la luz emprendió su huida. Y nos dan las cuatro, acompaño a Ferno a la librería, un tanto decepcionado porque en realidad quería verla. Y platicamos con Michelle y el españolado Vladimir. En realidad no estaba muy interesado en su conversación, preferí observar cómo las aves luchaban por mantenerse en vuelo bajo la lluvia, la forma en que el viento dibujaba en el lienzo de los charcos unas hermosas líneas, su lenguaje al alcance del ojo. Me aburrí rápido y me senté bajo el solaz de del edificio de artes. Mientras los otros platicaban me puse a leer Angela's ashes, un par de minutos después los de teatro bajan por las escaleras y allí estaba ella. ¿Mencioné que antes de ir a la universidad eché una moneda al aire para ver si me atrevía a salir de mi casa durante el temporal? Sí, a veces me da por ser un meloso y creer en el destino. Ella va jacarandosa, hablando con sus compañeros, y pasan a un lado de mí, ella me ve y me saluda (quizá un tanto sorprendida de verme allí) y se sigue de largo. Mira Noche, este tipejo ha venido a mendigar tu cariño ¡y tú te vas de largo! No llegaron muy lejos pues la lluvia arreció. Casi podía escuchar a Ferno decir, epa Romeo anda a cortejar a tu Julieta, y Romeo tan atarantado allá va.

Para nada Sapientia, no he venido aquí para verte sino a las obras, me interesa un comino lo que pase con tu vida. Pero, si nadie va a venir por ti y tu amiga, yo puedo darles un aventón hasta sus casas (suerte que viven por los mismos rumbos). Ya vamos, pisando ramas, lagunas, plumas de aves, ya casi el día tragado por las humaredas de la noche. Y vamos en camino, cruzando pocas palabras, escuchando cantos gregorianos, los tibetanos, los árabes y este tránsito está horrible. ¿Por qué dibujas tantos ojos en los parabrisas? ¿Qué cuchicheas? Nada importante ha pasado sino hasta que dejamos a tu amiga. Y mi reproductor de música se le ocurre poner come on baby light my fire, y dices que te encanta esa canción y yo te hablo de Morrisson y tú dices no saber nada sobre grupos, que te gustaba Peggy la muppet y los Backstreet Boys cuando eras una infanta y después conociste al KuCo y cambiaron tus gustos totalmente yéndose por el cauce del cuartero de Liverpool y Pink Floyd. Y empezamos a comunicarnos por fin, y pasamos por mi casa, te he dicho que aquí vivo y me dices que tú también vivías en esa calle, hace como dos años, en la privada San Clemente. ¿Cómo puede ser eso Noche, si yo allí vivo? Y tras unos cuantos intercambios de información te has acordado de mí, el chico serio que paseaba a sus perros y tenía un carro guinda que parecía una caja de zapatos. Tenías el cabello más corto antes ¿no? Pero, no puedo creer que no me haya percatado de que vivías en el mismo lugar, cuántas veces nos habremos cruzado y yo ni en cuenta. Bueno, es que yo también tenía el cabello más corto, más kilos encima y me la vivía en el teatro o viendo películas en casa. Yo por mi parte jamás he sido social con mis vecinos, pero sigo sin creerlo ¡qué bizarro es esto! En serio, ¿cómo no me di cuenta? Y te da risa que diga eso. Me encantaba ese carro, lo veía y decía que era perfecto para mí. Ahora es el carro de mi padre mas aún está a mi nombre, después podemos dar una vuelta en él. ¿Es automático? No. Tendrás que enseñarme a manejar estándar pues lo quiero manejar. Cuando quieras Noche, cuando quieras.

Llegamos a tu casa, unos minutos después de la de Fuego (sí, lo admito, me sentí un tanto nostálgico). Me das las gracias por el aventón, me dices cuál es tu casa, y acordamos que en cuanto tengas tiempo tomaremos ese ansiado café o chocolate o té. Te vas con una sonrisa. Yo me voy con la incertidumbre, porque debería sentirme todavía más extasiado por lo que acaba de pasar en este día, desde la lluvia y las dos horas que pude convivir contigo, pero no, no siento nada a pesar de que puedo exprimir detalles a los segundos, desde cómo me veías y la atención que me otorgaste. Ya de regreso a casa, paso por la calle donde vives, Fuego, y me da una pena no poderte contar esto en persona porque quizá tú sonreirías, saltarías de gusto como siempre que te enterabas que había logrado algo y me transmitirías tu energía que desde la primera vez ha cambiado lo que soy.

Viejo tonto, la cagaste como siempre...

En un baile de disfraces, todos se disponen a bailar el vals y yo buscándote. Te perdiste entre la muchedumbre. ¡No tengo pareja! Te busco y te busco y no te puedo encontrar. ¡Debo bailar! No te puedo encontrar. Y sólo queda una mujer, y bailo con ella, sin ganas, mis ojos desorbitados hacia el balcón que tras el marco de la ventana mostraba por el ombligo las entrañas del universo.

La playa por la noche, otra vez buscándote entre todos los universitarios que han asistido. Busco el reflejo de tus anteojos, el contorno de tus labios rojos y abultados, tu cabellera ondulada. Ando por el malecón y me agacho para recoger cierto objeto y una chica me agarra del hombro y salta por encima de mi cabeza. Recuerdo unos versos:

‹‹tu largo pelo rojizo/relámpago del verano/vibra con dulce violencia/en la espalda de la noche››

La veo que se va muy parsimoniosa y la maldigo entre susurros.

Al final me siento cual manco por no haberte visto en mis sueños y ni sé qué traigo en la mano...

...llegué a la universidad como a la una y quince y allí me encontré con Murcia y Sandy. Ellos jacarandosos despidiéndose y yo ansioso por lo que estaba a punto de acontecer (estaba un poco nublado el día, esperaba que no fuese a llover). Unos cuantos minutos después ya estabamos en la caseta de Rosarito.

–Aquí esperamos a que alguien nos dé un aventón. –Y el primer tractocamión que pasa se apiada de nosotros.

Platicamos con el conductor, es de Chiapas. Intercambiamos unos cuantos anécdotas mientras admiraba las playas de Ensenada. Cuando veía los rayos cual espadas de luz cortando las olas, empezaba a comprender un par de poemas que escapaban de mi razón. Mi nuevo descubrimiento y el oficio del conductor hicieron que recordase a mi padre, esa figura borrosa con la cual cada vez me siento menos identificado. Sonreí porque hace mucho que no me sentía orgulloso de lo que es, de lo que ha vivido en sus viajes a través del país. Tras varias lunas me he dado cuenta de que todavía lo quiero y de lo cruel que he sido al no darle merito por sus intentos por ganar mi simpatía cuando yo era un niño. No gustaba de los viajes, prefería quedarme en casa sacrificando neuronas ante el televisor. Todo ese tiempo perdido a veces me agobia. Pero este descubrimiento fugaz se quedará sólo por escrito pues si quiero decirle a mi padre esto, el sentimiento se esfumará y volverá a ser esa persona que merodea el hogar y que suele sacarme de quicio con su reencontrada adolescencia.

Ahora quiero aventurarme a menudo en estos viajes, por toda la república y el mundo si fuese posible. Puede que, si aprendo a apreciarlos, caiga en cuenta de que amo incluso a este bodrio de ciudad.

Es peligroso hacer tales conjeturas cuando se cree tener ya un orden en la vida.

Hoy un cholo, el cual es familiar de unos vecinos, me vendió una maleta de viaje por setenta pesos. Unos minutos después de la transacción, llega a la puerta de mi casa y me regala un libro -Angela's Ashes- y una camisa -típica de un cholo- en agradecimiento de que le haya ayudado con la compra. Según él pronto se irá de aquí porque su familia no está feliz con su estancia y me pidió ser discreto acerca de nuestra transaccion ya que sus familiares tienden hacer alboroto por lo que sea. ¿Acaso la maleta no era un regalo de su hermano como anteriormente me había dicho? ¿Compré un objeto robado? Me ha gustado el diseño de la maleta y su adquisición ha sido propicia para los tiempos venideros. Una maleta y un libro... Qué bello cuadro.

***

Después del examen de fonética y fonología que será aplicado este miércoles, lo único que haré es esperar el diecinueve de diciembre para poderme ir a la Ciudad de México. Nunca había deseado tanto unas vacaciones.

***

I am in the Night's grace... (happy birthday to you, my dear porcelain doll)

Ya sólo un par de semanas. Pronto, lejos de estas tierras que me sofocan. Allá hay otros fuegos, otras noches, otras lunas, otros soles, otros vientos, incluso ha de estar el otro que busco; la otredad. Ansias de irse, y no regresar hasta mi natalicio, parar el tiempo en este sitio árido y dejar caer los granos en la monstruosa ciudad, en el lugar de las piedras y en la bella airosa, ¡que me arrace la historia de mis ancestros con sus soplos de minas inglesas!

***

Yo no sé a qué jugamos tú y yo, Noche. La verdad es que nada siento pero sigo prensado a tus cabellos.

A ver si con tanto suspiro puedo regresar el tiempo...

Dieciséis y veintitrés: siete años de campos de batalla. ¡Ah, que si el tiempo será relativo!

***
La Noche ya está allí, me saluda, me sonríe, me trata como toda diplomática. ¿Ya fue todo?

Mándarse mensajes con un amigo que está en la cárcel me provoca un sentimiento bizarro...

***
Soy tan afortunado por tener estos amigos...

Samoc Nis

Siendo la segunda vez que la veo me ha gustado mucho menos que la primera más que nada a porque ahora estaba rodeado de corderos de escaso entendimiento. Fue mejor la primera y en ésa tu no sabías que yo estaba allí. Hoy la segunda termina y creo que me viste en las butacas cuando dabas gracias a los desagradecidos espectadores. Ni la primera ni la segunda te esperé porque me he quedado sin palabras y no porque tales eventos ameriten tal asombro sino que si te dijera que eres excelente en eso que haces es probable que huyas como cuando te dije éste es mi correo me llamo Christopher y te invito a tomar un café. No quiero usar las mismas palabras que me proporcinan tu desconfianza o desdén sin embargo me dan ganas de ser un perfecto patán y decirte que eres demasiado sensual cuando te quitas los lentes y dejas ver tus hombros y tu espalda desnuda. También que cuando con los lentes andas eres un tanto ñoña sumisa de mirada extraviada mas adorable cual niña untada de pez. No sé no sé en realidad no me mueves el tapete pero quiero decirte bájate del palco y déjate conocer porque este tonto corazón se la pasa golpeándose en las paredes cada vez que el haz de tus preciosos fanales atraviesa al viejo árbol de mi sangre.

Un perro destazando un cerdo (¿o vaca?), cabezas de caballos, ahogados en unos charcos profundísimos que me aclaman bajo su muerte púrpura. Qué lindo sueño...

Es estúpido pensar que la iluminación llegará a mí cual manzana cayendo de su árbol... Ya tuve una semana de reposo.

Pasa y olvida - Rubén Darío

Peregrino que vas buscando en vano
un camino mejor que tu camino,
¿cómo quieres que yo te dé la mano,
si mi signo es tu signo, Peregrino?
No llegarás jamás a tu destino;
llevas la muerte en ti como el gusano
que te roe lo que tienes de humano...
¡lo que tienes de humano y de divino!
Sigue tranquilamente, ¡oh, caminante!
Todavía te queda muy distante
ese país incógnito que sueñas...
Y soñar es un mal. Pasa y olvida,
pues si te empeñas en soñar, te empeñas
en aventar la llama de tu vida.

Fire memories (II)

–Quisiera aún más undirme en tus palabras, perderme, borrarme...aunque sea por unos instantes. Y lo hago.

–Y sin embargo estas palabras, ya sean escritas o habladas, no son completamente mías. Quisiera forjar, una al menos, que sea sólo nuestra y nadie más pudiese comprender -como lo que vivimos todas las veces que nos miramos a los ojos y los labios, cuando nos damos un abrazo, latiendo nuestros corazones, intercambiando algo que escapa de las razones... Un cariño libre de la nimiedad de nuestras carnes, que se sale de los márgenes comunes y desemboca en placenteras tardes.

Cada vez que me dicen "eres un buen hombre", me dan ganas de que me extirpen las sudoríparas, me crezca una cola y pelo por todo el cuerpo, cambiar mis manos y pies por patas y echarme boca arriba para que me rasquen la panza...

Vale, haré lo que dice Onixas y esperaré dos semanas. Espero que después de ese lapso Noche dejé de pensar que soy un maldito acosador.

***
Contactando viejas amistades... Edna era el último eslabón. ¿Acaso ahora debo pasar tiempo de calidad con mi padre?

Es asqueroso nunca tener un elemento sorpresa, en este tipo de situaciones siempre conozco el desenlace...

***
Mentiría si dijera que estoy del todo bien con el rumbo que se ha tomado, mas estoy seguro de que así debe de ser. "Y mis sueños se aferran a tus falanges" como dice esta canción...




Me he enamorado de esa canción, la he traducido con el poco francés que manejo. Se aceptan correcciones.

Regarde, il gèle
Là sous mes yeux
Des stalactites de rêves
Trop vieux
Toutes ces promesses
Qui s'évaporent
Vers d'autres ciels
Vers d'autres ports

Et mes rêves s'accrochent à tes phalanges
Je t'aime trop fort, ça te dérange
Et mes rêves se brisent sur tes phalanges
Je t'aime trop fort
Mon ange, mon ange

De mille saveurs
Une seule me touche
Lorsque tes lèvres
Effleurent ma bouche
De tous ces vents,
Un seul m'emporte
Lorsque ton ombre
Passe ma porte

Et mes rêves s'accrochent à tes phalanges
Je t'aime trop fort, ça te dérange
Et mes rêves se brisent sur tes phalanges
Je t'aime trop fort
Mon ange, mon ange

Prends mes soupirs
Donne moi des larmes
À trop mourir
On pose les armes
Respire encore
Mon doux mensonge
Que sous ton souffle
Le temps s'allonge

Et mes rêves s'accrochent à tes phalanges
Je t'aime trop fort, ça te dérange
Et mes rêves se brisent sur tes phalanges
Je t'aime trop fort
Mon ange, mon ange

Seuls sur nos cendres
En équilibre
Mes poumons pleurent
Mon coeur est libre
Ta voix s'efface
De mes pensées
J'apprivoiserai
Ma liberté

Et mes rêves s'accrochent à tes phalanges
Je t'aime trop fort, ça te dérange
Et mes rêves se brisent sur tes phalanges
Je t'aime trop fort
Mon ange, mon ange..


*****

Observa, cómo congela
Debajo de mis ojos
Las estalactitas de sueños
Demasiado viejos
Todas estas promesas
Que se evaporan
Hacia otros cielos
Hacia otros puertos

Y mis sueños se aferran a tus falanges
Te amo demasiado y eso te molesta
Y mis sueños se quiebran sobre tus falanges
Te amo demasiado
Ángel mío, ángel mío

De miles de sabores
Uno sólo me afecta
Cuando tus labios
Rozan mi boca
De todos estos vientos
Uno sólo me arrastra
Cuando tu sombra
Pasa por mi puerta.

Y mis sueños se aferran a tus falanges
Te amo demasiado y eso te molesta
Y mis sueños se quiebran sobre tus falanges
Te amo demasiado
Ángel mío, ángel mío.

Toma mis suspiros
Dame las lágrimas
Hasta morir
En pos de armas
Sigue respirando
Mi dulce mentira
Que bajo tu respiración
Se alarga el tiempo.

Y mis sueños se aferran a tus falanges
Te amo demasiado y eso te molesta
Y mis sueños se quiebran sobre tus falanges
Te amo demasiado
Ángel mío, ángel mío.

Solos sobre nuestras cenizas
En equilibrio
Mis pulmones lloran
Mi corazón es libre
Tu voz de desvanece
De mis pensamientos
Domesticaré
A mi libertad

Y mis sueños se aferran a tus falanges
Te amo demasiado y eso te molesta
Y mis sueños se quiebran sobre tus falanges
Te amo demasiado
Ángel mío, ángel mío.

Y así como llegó, se fue. Todo por desear que un barco se hundiera... ¡Qué va! Pues a la mierda con ellas dos. Hay cosas más importantes que preocuparme por el fuego y la noche...

Primero un simple gesto como sacar la lengua me puso frisky, después encontrarme a Noche sin siquiera buscarla, platicar brevemente con ella e invitarla a salir. Por último ver a Fuego dando sus pataletas como las del que está a punto de reventársele los pulmones bajo el agua... Sabe muy bien que me le estoy yendo, supongo... ¡Qué día tan interesante!

¿Por qué cuando yo estoy seguro de lo que quiero los demás empiezan a dudar?

Por primera vez me tiene sin cuidado cuál sea el resultado de todo esto... ¡Levedad en mi ser!

"Todo hombre puede demostrar su desprecio por la crueldad y estupidez del universo convirtiendo su propia vida en un poema de la incoherencia y el absurdo."

***

Inician las intravenosas de cafeína, nicotina y alquitrán...

***

¿Por qué no he mencionado que ya hablé con ella? ¿Por qué no mencioné que la otra ya está dudando? ¿Tengo acaso el paso libre?

Algún día dejaré de convertir a mis blogs en diarios de colegiala frustrada...

***

¿Imbéciles de buena voluntad? Me halagas bastante Noche...

(Viernes 23 de octubre: ¡Ja! Hace un par de días me enteré que era un poema de Sabines)

Tengo una gripe del demonio por eso falté a la escuela y -a mi mucho pesar- al taller de teatro... No estoy muy feliz al respecto.

***

¿De qué tenemos que hablar?

***

Todavía no sé cuál fue su reacción pues no la he visto desde ese día...

Y la noche leyó su poema...

Quizá seamos los últimos en darnos cuenta que así debía de ser...
(tiremos eso hábitos, vamos a gastarnos los labios)

***

Me pregunto si alguna vez has leído todo esto... Si lo has hecho y en este momento lo haces, entérate: pronto me perderás si no te decides.

***

Este ocaso se niega a ser noche...

Me acabo de enamorar por completo del teatro...

Fire memories (I)

–Then farewell shall I bide, and into my dreams, flower of lotus, we may still play seek and hide.

–You made that up?

–Was it I or the one who possesses my will at night?

–Who possesses your will? Creature made of dim moonlight.

–The very same fool that shouts on top of the hill.

–It's hard to guess.

–He, who, with spectral hand, forges words at his own command. He is not from this land. He is quite a loon, my best guess: he is from the moon!

–Perhaps a rabbit?

–One with gruesome habits. Indeed, let the rabbit bleed. That is all he may need, to cut his fur with a knife, thus, may his spirit be rekindled with life. Funny bunny who plays with words, perhaps his shenanigans please the lords! Not me!


–Gruesome habits are sad.


–Ah, yes, it is quite sad, but not all is bad, you see, my bumblebee, your honey could make him a sweet bunny but only God knows which way this wind blows.


–I just love it, I just love the way you write, it is kind a dream you know.

–We'll feast on this dream as if it were strawberries with cream

–*sends a kiss*

–From your lips a kiss, oh what a bliss! Enough, I say, before this magic goes through a tedious way. I shall speak in rhyme... no more, until we care to follow this enchanted lore. Now, why don't you go to bed? You should rest your weary head.

–I was going to ask the same. Well, I want to rest but I don't want to.

–And the reason may be?

–You.

–Ah, my words have scared your sleep, I'm very sorry, truly deep.

*she runs away*

–Such a shame, you're now away, I guess I am to blame, now let our heads in the pillow lay as tomorrow shall be a new day...

Cuando el sol a ras del horizonte quema al cielo, sus humaredas crean a la noche, el estelar velo...

***

Me da igual ya darle su poema...

***

De sueños nada sé, sólo sé que hoy me muero y por la mañana me creo renovado.
Muchas noches se me escapan los sueños, rara vez los he reencontrado.
"¡Atrápalos!" me dices.
Mis sueños se quedan sueños, por atraparlos no cambio su condición...
Los sueños no se atrapan, se les acerca y les da uno besos en la frente,
ay de ellos si se animan a regresar como golondrinas y no como canario de letrinas...

A veces mi ánimo es trémulo y a pesar de que he dicho una cosa termino haciendo otra.

***

Es de lo más raro el estar infatuado, más si es por dos personas a la vez (al menos eso creo o me obligo a creerlo así).

***

Quizá todo es una jugarreta del instante porque cuando ella hable con él, mejor dicho, cuando el invierno llegue a sus corazones, pasaré a ser un grato recuerdo en su memoria, y entonces me diré con la misma dolencia patética que ha inundado mi vida: "¿Por qué no te arrojaste, cenizas, a los vientos cuando la pasión de la noche todavía ardía?"

***

Odio los putos ensayos expositivos...

Ay del egoísmo de un artista:
jamás terminar su obra
por miedo a que sea vista.

Por eso a su pintura jamás le pintó alguna mano,
tanto empeño y detalle distaría de ser en vano.

***

Viejo tonto, ¿no te has dado cuenta que sólo es una pintura?

***

(Tras varios días, semanas, meses, años). Ahora que soy viejo, me ha parecido sentir que esas manos han venido a mi cuarto una noche y me arrullaron dibujando mi semblante con sus dedos.

***

Que fluya cual río hacia la mar...

Gracias fuego, por incinerarme y arrojar mis cenizas hacia la noche...

***

Es como si estuviese escrito... Círculo de muerte necesaria que es la mujer...

Y con mis dedos recorrí su mundo y con mis palabras arrasé sus tierras

Hay tanto que decir... por eso no diré más.

Voy a jugar bajo el fuego y la noche...

***

Del fuego amo su sonrisa y su aspera femenidad -que danza en la mentada inmovilidad-.

***

De la noche amo su forma de actuar... Cuánta sensualidad.

La sabiduría se encuentra en donde y con quien menos esperas (sucesos del sábado).

***

Nuevo semestre, nuevo salón, nuevo grupo. Ya veo que de aquí a China los hay apáticos.

***

La chica de cabellos de fuego... Pensé que jamás me hablaría.

***

Vale, vale, ya me destrampé. Demasiada nicotina.

***

Pobre X...

***

La carta llegó a su destino. Espero respuesta...

¿Ése es su amante? Pfff, mierda, prefería al tarado alegre...

***

Estoy ansioso por regresar a la universidad. Me extraña decir que una de las razones principales es que deseo estudiar. La de mayor peso en todo caso sería romper el hielo con aquella ánima histriónica.

***

Monsieur Verdoux de Sir Charles Chaplin es una excelente película. Verla me hizo darme cuenta por qué me agrada tanto Charlotte; bastardo, era un genio.

***

Ya estoy fumando otra vez... Aguanté un mes y una semana. Veamos si se repite pronto la hazaña.

***

Ma moto, je l'aime beaucoup!

***

Ni siquiera había mencionado que el jueves de la semana pasada envié mi primera carta escrita a pulso. Me emociona imaginar el momento en que la lea.

Omar Rodríguez López y Ximena Sariñana... Qué música tan decepcionante, sobre todo porque admiro a Omar.

***

Vi Monthy Python's The Meaning of Life. Me gustó bastante y viendo vídeos en el tutubo me encontré con esto:

No estoy seguro quiénes eran pero sé que eran tres personas las que me acompañaban. Creo que eran Ferno, Omar y Gabriel. Caminabamos en uno ignoto ghetto, uno bastante peculiar por cierto. Empiezo a creer que muchos de mis sueños están compuestos de escenarios de videojuegos (lo cual demuestra cuánto me han jodido el cerebro) porque el camino que transitabamos tenía canales de drenaje por donde pasaban unas aguas verdosas y el cielo era rosa mexicano (todo esto me recuerda a Wolfstein 3D por alguna razón). De pronto nos dirigimos a un enorme muro que tenía una puerta roja entornada. Entramos, el lugar no estaba techado. Toda clase de delincuentes nos miraban de soslayo pero los ignorabamos mientras seguíamos caminando a través del pavimento, réplica exacta del anterior a la puerta roja. De pronto percibí que la luz se opacaba como quien le baja un switch de intensidad a una lámpara estacionaria. En ese momento fue cuando Gabriel y Ferno volvieron sobre sus pasos, corriendo a todo vapor. Me desconcerté un poco pero los seguí y Omar hizo lo mismo manteniéndose detrás de mí. Toda la gente empezó a correr, todos estaban atemorizados. Queríamos huir de algo terrible, pero nunca voltié a ver de qué se trataba, simplemente corríamos y sentía cómo Omar me empujaba para que apretara el paso. Entré en unas fábricas, la gente se caía, saltaba fuera del lugar a través de las ventanas. No podía más que correr, ese algo pisándome los talones. Había perdido pista de Gabriel y Ferno, y ya no sentía la presencia de Omar. Todo era un caos. Entonces desperté...

Creo que voy a necesitar una intravenosa de Red Bull para los días que vienen...

***

A decir verdad, sí, estoy nervioso por encontrármela y que me inunde la indecisión -otra vez-.

Lo siento pero no comparto su jolgorio por un estúpido juego de futbol...

(pero entiendo por qué les emociona tanto...)

La rutina me aniquila...

***

Van dos veces que sueño que me accidento andando en la motocicleta. También hoy soñé que unos monstruos enormes y grotescos asesinaban brutalmente a mis amigos y a mí.

***

Hay cosas que se piensan pero jamás se escriben; "si las cosas siguen así, terminaré por violar a una fémina", ésa fue una de ellas.

Qué chistoso escribir sobre un personaje y darte cuenta que en realidad escribiste una condición -enfermedad- mental... Dysthymia...

(Ahora entiendo la pereza, la apatía, el sueño, la incertidumbre, la inseguridad, la desesperación, la melancolía bajo tantas lunas... en realidad soy un lunático...)

¡Qué laborioso es escribir una carta! -y qué horrible es mi caligrafía-.

***

X está de vuelta. Ya extrañaba a mi sis'...

***

Leer Al filo del agua sólo me ha hecho aseverar que la dogmatización es un asco. También estoy leyendo el segundo tomo de los cuentos completos de Cortázar; hasta ahora la mayoría me han gustado.

¿La mente en realidad encuentra lo que busca? Visualiza: poco después del mediodía, a vuelta de rueda, a través del tránsito; ves pasar palabras, caras e instantes que son jugarretas de la química y que son la consideración de ella -tumulto de teatro, cascajos del altar-, la propuesta de la otra -lo lógico que es lo justo y necesario pero que es desdén: no es deseo sino resignación, ¿me explico?- y de pronto un camión que en su cargo lleva una caja. Dice: Sofía.

Conclusión: quieres lo que está fuera de tu alcance (école, le apuestas al caballo famélico y cojo).

Así que Sanguínea lo tenía considerado... ¿Cómo le hace para regresar a enturbiar las aguas -y sin darse cuenta-?

***

Fräulein... ¿Y por qué no intentarlo si tenemos unos diálogos exquisitos? Me trae pendejo estar tan ahogado con prejuicios estéticos y el deseo de una fémina hipotética.

Sí, yo no voté...

Al leer esta entrada por fin me di cuenta de mi postura hacia las elecciones, de hecho éste fue el comentario que dejé:

La ilusión de la democracia es lo más cínico que he presenciado. El problema es todavía MÁS profundo que "elegir" a estos personajes tan caricaturescos y que no votar sea bueno o malo se torna fútil puesto que todos son los mismos cabrones corruptos que se pasan el sistema por las polainas. Para un verdadero cambio (le juro que ese término me revienta las pelotas de tan trillado que está) se necesitan sacrificios, los cuales, por supuesto, la gente promedio no está dispuesta a tomar porque es tan apática y le gusta vivir en la miseria. En otras palabras, es esta cultura de "me vale madre" y el "ni pedo" que nos tiene tan subyugados. ¡Sin duda tenemos el gobierno que nos merecemos! Y eso es sólo en nuestro país, cambiar nuestra actitud en general sería un pequeño paso comparado con el imperio del dinero que es en realidad lo que ha esclavizado a la humanidad.

Zeitgeist acaba de violar mi mente... (les recomiendo no verla baja la influencia de psicotrópicos)

El vejete Carlin

La semana pasada -el veintidós de junio para ser más exacto- fue el primer aniversario luctuoso de George Carlin, una persona cuyas ideas han significado mucho para mí. Él forma parte de mi tríada de héroes -los otros dos son Octavio Paz y David Gilmour-. He aquí un breve remedo de reseña sobre este personaje:

George Denis Patrick Carlin nació el doce de mayo del año mil novecientos treinta y siete en la ciudad de Nueva York. Autoproclamado entertainer, Carlin formó parte de la trinidad de la comedia stand-up estadounidense junto con Richard Pryor y Lenny Bruce. Su estilo cínico, crítico, sardónico e irónico -vaya pues, el viejo era un sátiro soberbio al grado que se me olvida que haya sido un cocainómano y alcohólico- además de su ingenioso análisis de la lengua inglesa -una de sus pasiones-, le ganaron muchos fans y todavía más enemigos. Desde muy joven mostró excelentes habilidades verbales y un apego hacia lo chusco.
Su carrera empezó contando chistes blancos y haciendo imitaciones -un tanto sosas para nuestros tiempos- en clubes nocturnos. Eventualmente se dio cuenta que eso no era lo suyo pues su rutina sólo atraía a la clase media-alta entre los treinta y cincuenta años. Desde entonces dejó de ser políticamente correcto, cambió su vestimenta clásica de comediante -tuxedo, cabello corto y lustroso además de la barba y bigote a ras de piel- a un aspecto desaliñado -liberal dirían- y empezó a presentarse en universidades.



Para los años setenta, Carlin pondría en marcha un proyecto que le ganaría una demanda por parte de la Federal Communication Commission -la cual ganaría y por igual incrementó su popularidad- llamado Siete palabras que jamás puedes decir en la televisión:

Shit, Piss, Fuck, Cunt, Cocksucker, Motherfucker, and Tits. Those are the heavy seven. Those are the ones that'll infect your soul, curve your spine and keep the country from winning the war.

-George Carlin, Class Clown, "Seven Words You Can Never Say on Television"

Como podrán notar, omitió palabras parcialmente sucias como bitch y ass, pues él sólo estaba interesado en las que fueran obscenas todo el tiempo. Carlin solía decir que las palabras eran neutrales y nosotros eramos los que les dabamos connotaciones peyorativas:

The word fuck used to mean to hit, to smite (...) we're the ones that fucked it up!

-George Carlin, Again!, "Dirty words"

Carlin siguió cosechando éxitos, produciendo veinticinco discos -cinco de ellos de oro si mal no recuerdo-, catorce especiales en HBO, cinco libros con material de sus presentaciones y material inédito -When will Jesus bring the porkchops?, Braindroppings y Napal & Silly Putty fueron best sellers- e incluso tuvo su propio show. Entre sus otras incursiones están el haber sido actor -Bill & Ted's Excellent Adventure, Scary Movie 3, The Prince of Tides, Dogma, Jersey Girl, entre otras-, disc jokey, suplente de anfitrión del famoso Tonight Show en la era de Johnny Carson, actor de doblaje -Cars, Tarzan II, Thomas the Tank Engine and Friends- y el primer anfitrión de Saturday Night Live.

Una de sus rutinas más brillantes -y de mis favoritas- es, sin duda, su descomposición, omisión y sintetización de los diez mandamientos. Carlin se pregunta por qué son diez, a lo cual se contesta que se escogió esta cifra porque fue una decisión de mercadotecnía ya que -y le doy la razón- este número satisface psicológicamente -los diez más vendidos, los diez más buscados, los diez mejor vestidos, etcétera-. Posteriormente repasa cada uno de los mandamientos suprimiéndolos o sintetizándolos hasta quedar con dos mandamientos que mantienen de alguna manera la integridad de los diez. Al final, Carlin propone un mandamiento adicional: Thou shalt keep thy religion to thyself .



Su crítica social hacia la cultura norteamericana siempre dio en el clavo, aquí está un ejemplo y su traducción:




Este país fue fundado bajo una doble moral muy básica: todos somos creados iguales. ¡Sí, como no! Excepto los indios, los negros y las mujeres, ¿no? La esclavitud no fue abolida sino hasta casi cien años después que se declarara la independencia contra el Reino Unido. Un grupo de patrones de esclavos, que deseaban ser libres... ¿Estoy en lo cierto? Qué absurdo. Lo que hicieron fue matar a un montón de ingleses blancos, para seguir poseyendo a sus esclavos negros, para luego exterminar a los indios pielesrrojas, robarle territorio a los mexicanos marroncitos y finalmente tener un lugar de donde lanzar bombas sobre los japoneses amarillentos. El lema de este país debería de ser: '¡Danos un color y nosotros lo chingamos!'

-George Carlin, What am I doing in New Jersey?, "We like war"

Su avanzada edad y su enfermo corazón -sobrevivió a dos paros cardíacos, el tercero fue el que terminó con su vida-, no lo detuvo jamás e incluso se burlaba de la muerte, el cielo y el infierno:


Y podría seguir dando más evidencia de por qué George Carlin es de admirarse y que hace falta gente como él. No sólo te hacía reir sino que tácitamente te decía: infórmate, piensa por ti mismo y forma tus propias opiniones. Ésa fue la mejor enseñanza que me dejó este viejo cascarrabias.

Fui a playas con mi familia -sólo faltó mi padre, ¡qué novedad!-. Fue bastante agradable. Después de caminar un buen tramo entre las olas de mar y gente, me senté a leer un libro de Gabriel Zaid que se llama Leer poesía. Hay una sección la cual captó mi atención porque se les preguntó a estudiantes y maestros de letras qué pensaban o veían al leer el siguiente verso:

Un gato cruza el puente de la luna

Imaginé en lontananza un gato negro -que más bien parecía una pantera al acecho- caminando por algún umbral de un solitario y decaído barrio cuando de pronto un rayo lunar caía sobre su lomo erizado. Esa luz se convertía en un espectro luminoso por el cual el gato empezaba a trepar a brincos hacia la luna -algo así como un arcoiris que se tendía cual puente en medio de la noche-. Y paulatinamente el gato se iba perdiendo entre las estrellas.

Ahora estoy confundido. Si cada lector recrea al poema ¿por qué dice Zaid que las interpretaciones de los maestros y estudiantes confirman que estos no saben leer poesía? Mi interpretación, aunque diferente a la de los encuestados, no tuvo nada de trascendental o siquiera se acerca a la respuesta propuesta por José de la Colina -la cual me resulta bastante lógica e incluso acertada-:

-Dos tejados se perfilan contra el disco de luz de la luna, y el gato, o los gatos, al saltar de un tejado a otro, cruzan esa blancura, o la saltan, como usándola de puente.

¿La conclusión sería entonces que no sé ni putas de poesía? Cada vez me siento más perdido en este tema...

Sobre Michael Joseph Jackson...

Es una lástima, incluso repugnante que reconozcas la asombrosa trayectoría de un artista hasta que se muere. Su vida polémica sobrepasó su arte -por desgracia- y la gente olvidó lo que en realidad importaba: su talento. Más que nada, escribo esto porque ahora que en todos los medios se nos bombardea con la muerte del rey del pop llegué a darme cuenta cuánto le debo a ese individuo por su música, digo, actualmente no figura como uno de mis artistas favoritos, sin embargo, cuando tenía alrededor de diez años todas las mañanas me levantaba a poner su album Bad en un pequeño reproductor de discos compactos y me ponía a cantar todas las canciones -me resulta un tanto vergonzoso escribir esto, pero así fue-. Tiempo después me di cuenta que ese tipo de actividad fue la que me ayudó considerablemente en mi adquisición de la lengua inglesa pues repetí ese proceso con otras bandas y artistas...

Hace unos segundos tenía pensado escribir una reflexión más detallada sobre el impacto que tuvo su música en mi infancia, mas me he dado cuenta que ya no importa porque la realidad es que él está muerto y jamás podrá saber que le agradezco por una que otra canción que me conmovió. Mejor sonreir ante esos recuerdos y negociar con ese hombre que veo a diario en el espejo...

Me caga no tener siempre una pluma y papel para escribir mis divagaciones...

***

También me molesta tener una idea y que al momento de plasmarla se me olvide...

¿Es mi imaginación o las pedas con música ranchera suenan como al himno de una raza que se ven los unos a los otros y no saben quiénes son?

A veces pienso que una fuerza mayor es la que me obliga a escribir. ¿Cómo llamarla? ¿Fuerza, fenómeno, musa, inspiración, numen? No tengo ni la menor idea, lo único que sé es que siempre se va de viaje y regresa cuando se le pega la gana. Alguna vez escribí un verso al respecto:

Perdí a mi musa entre la pluma y el papel.

Como todo puberto infatuado por feromonas, mi fuerza creadora -jocoso término- era nada más y nada menos que las féminas. Dediqué varios escritos en su honor -la mayoría de ellos, por cierto, han encontrado su destino ante la flama de un cerillo o un encendedor, acaso suprimidos del ciberespacio- y temo decir que todavía sigo siendo un romántico empedernido -eufemismo empleado para no decir: pinche cursi y meloso-. He intentado alejarme del enamoramiento como fuente principal de mis letras, porque, ciertamente, se puede llegar más allá sin tener que recurrir al mentado recurso tan trillado. Ahora, no me malinterpreten, no me puedo deshacer de mi condición romantique -soy un iluso o en palabras del viejo Carlin: debajo de todo cínico hay un idealista defraudado-, pero esto puede funcionar como complemento y no como fuerza creadora dominante. Quizá por eso últimamente no he publicado ningún escrito en Parvulus Somnium. Todo lo que tengo allí es de mi agrado, pero todavía no estoy satisfecho con todo -¿algún día lo estaré?-, son más que nada retazos y remedos de poemas, prosa o cuentos, en otras palabras: necesitan muchos arreglos para deslindarse de su melodrama.

Se dice que en Francia el gobierno le teme a la gente -según el documental Sicko de Michael Moore-. En México la gente le teme al gobierno -según un estudiante de idiomas que tiene alrededor de veintidós años y está ultraencabronadísimo con sus compatriotas flemáticos-.

Ah, bendita esencia la concupiscencia...

Una lista de actividades que jamás se termina (e incrementa). Al menos ya se está uno más activo.

***

A decir verdad tengo ganas de ver a todas esas personas entrañables que alguna vez formaron parte de mi vida cotidiana...

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Andar en motocicleta es muy liberador -balanceando mi vida en una cuerda tan gruesa como el alfiler-.

Love can do it all

Love can do it all... bollocks! It is obvious that love CAN’T do it all. People usually say this without even thinking about it. Now, let me tell you sunshine, I know you find it romantic, quaint or even poetic. Well... IT ISN’T. There’s a thin line between romantic and mawkish, and this overused saying is certainly to the second bloody side of the line, understood? I hate being the one saying it to you folks, but you are being delusional when you say this crap. To prove my point let me tell you this: if LOVE can do it ALL, then I'd like to see it cure cancer, repair the ozone layer, stop drug traffic and feed the poor. See? Love can’t pull that shit out! It really can’t do anything but two things: one would be to make your life a lot less of a burden, and the second, which, might I add happens most of the time, is to fuck things up! Want examples? Haven’t people who had loved their children very much and overprotected them because of it turned them into thousands of psychopathic, repressed, neurotic, and all kinds of useless and noxious people? Didn’t Troy got smouldered because of love? Let me go further. Hasn’t the United States bombed the fuck out of some countries just because they LOVE THEIR COUNTRY? The same goes for the Middle East and that reminds me: hasn’t the church killed thousands just because they “love” God and want to spread their “love”? I mean, honestly, has love done anything to stop the global warm, hunger, rapes, massacres or a possible nuclear holocaust? No, this love is everything crap hasn’t accomplished nothing but to sell a lot of teddy bears, chocolate and retarded balloons. If the mentioned events are even going to be stopped it will not be because of love, it will be, without a doubt, self-interest; survival and not love. Now, I know that it’s a nice feeling, it gives you confidence, and it keeps the species alive, but it can’t do everything! However, I would like to add some factors, which might able to provide some genuine credibility to this “love can do it all” rubbish, and those are responsability, good judgment, persistency, consistency, and something we humans have clearly forgotten nowadays: communication. So remember, all of you who read this rant, and never forget even though what I’m about to say is also truly corny:

Responsability, good judgement, persistency, consistency, communication and love PROBABLY could do it all!

P.S. And please, kick the next guy in the nuts or cuntpunt the girl who ever says that love is everything.

—Si no pudo asesinarlo en la vida real, al menos lo asesinaré ficticiamente. Obtendré placer al hacerlo. Ojalá y él viva lo suficiente para poder leerlo y que note lo mucho que me repugna.

—Toma ese odio y fragméntalo en diferentes individuos que no son más que desperdicio de carne, zánganos, larvas de la puta sociedad y tendrás una idea de lo que siento al contemplar lo poco que aspiran mis compañeros.

Fui con mi hermana, madre y sobrino al parque Balboa en California. A pesar de ser un lugar agradable y refrescante, me dan unas ansias absurdas el estar rodeado de gringos con sus cabelleras rubias, sus horrendos bronceados y sus odiosos retoños —me he dado cuenta que en sí, mi incomodidad no es hacia la raza sino hacia su actitud, su postura, su cultura en general —. La gente que no vive en ciudades fronterizas cree que poder visitar seguido al mentado país es de lo mejor, pero, en mi experiencia, no soporto estar mucho tiempo allí. Prefiero pasarla en mi tierra y cruzar al menos que haya un buen concierto o alguna buena exposición en los museos. Al menos que tengas los medios para poder visitar Disneylandia, Universal Studios, Las Vegas, Sea World, San Diego Zoo —lugares que he visitado y la verdad no me interesan ya demasiado— la magia de la grandiosa California se reduce a centros comerciales. Eso precisamente es para mí ese lugar: un enorme centro comercial.


P.D. Por cierto, gracias Hollywood, muchas gracias por destruir mi infancia. Dragon Ball Evolution es una película pésima. Lo peor es que de antemano lo sabía pero, como buen masoquista, tenía que verla. [Ahora sé que la palabra evolution fue empleada como excusa para hacer una adaptación de mierda]

Según X, mis sueños han sido buenos augurios. Al parecer Sanguínea se me ha salido por los poros. Ahora sólo falta enterrarla.

Así debe ser. Debo enfocarme en mis estudios (otra vez estoy en el limbo por mi apatía), mi trabajo (que nada mal está, hoy recibí mi primer salario), mi familia (todavía siguen vivos) y mis amigos (imprescindibles como mis parientes)...

Aunque todo estaría mejor si no me sintiera tan débil por las mañanas, como con ganas de dormir todo el día.

Los ingenieros mexicanos del norte.

Plática con Miss X:

—Un pendejo que me agregó por Myspace está diciendo que psicología esta bien pelada y no sé qué. Según él nomás las ingenierías son un reto. ¿Tú crees?

— Con eso asumo que es un ingeniero.

—Así es.

—Y por consecuencia tiene mucha mierda en la cabeza.

—Ya sabes, cree que por llevar mate ya es un genio.

—No comprenden ni la mitad de lo que les enseñan.

—Ja ja ja

—Ésa fue una de las razones por las cuales me estresó ingeniería.

—¿Por qué?

—Tienen una visión muy limitada del mundo...

—Explícate.

—Verás, a mí el mundo de las matemáticas me parece impresionante, pero no tengo la suficiente madurez para comprender lo que engloba. Ellos ven a las matemáticas como un burdo ejercicio mental y un medio para manipular lo que les rodea. Convierten a la materia en una tarea de sustitución monótona; en realidad no piensan en cómo obtener la solución, a nadie le interesa cómo se formularon esas fórmulas que usan a diario, sólo quieren sus artilugios electrónicos y pretender que están haciendo algo de provecho.
Se supone que la misión de los ingenieros es desarrollar nuevas tecnologías para que su sociedad progrese pero eso les va y les viene.

—Ja ja ja

—Casi nadie de los que se han graduado se le puede llamar en realidad ingeniero. Cuando se enteran que dejé ingeniería por idiomas siempre dicen la misma estupidez: no pudo, no sirvió y que cualquiera puede aprender y enseñar otro idioma. Me da risa, porque para ellos la vida es números y se olvidan que las matemáticas son lenguaje, otro intento de la humanidad por conceptualizar y predecir a la naturaleza. De la física cuántica a la metafísica solo hay una diferencia: el lenguaje en que se representa al universo

—¡Así es!

—Me dio gusto el día en que me di cuenta que en realidad no quería ser ingeniero. Para nada me hubiera gustado ser parte del rebaño que pretende saber lo que está haciendo. Por esas y otras razones me di cuenta que eso no era lo mío, o al menos no con ese enfoque tan repugnante.

Time

Bien dicen que el tiempo no es lineal, sino cíclico. Ahora me da risa como tantos eventos de hace dos años (sí, involucrados con Sanguínea) se repiten.

Esfúmate

No hubo clases, pero sí lluvia. No hubo bar ni mujeres, pero sí billar, una cerveza y un excelente amigo. No hubo un amor que durmiera a mi lado, ni siquiera aquélla quien sólo goza de los abrazos y los besos en el cuello, pero sí hubo un perro, una semilla derramada, la gripe, una canción que suscita lágrimas, un vacío absurdo y los polvos de mi rutinaria muerte.

.

...del riachuelo visceral otra flor nace dentro de mi pecho. ¿Qué semilla caótica germina?

Cómo aprecio mi sangre cuando está derramada en tu piel...

Repudio o el toro que brama en tu cuello.
(es todo lo que necesitas recordar)

En el camión, a las 5:00pm, Cristo te ama...

Si a usted le encanta que le digan qué hacer, cuándo hacerlo y cómo hacerlo, ¡pase por aquí! Si usted gusta de las recetas espirituales para un delicioso caldito para una alma encadenada, los cuentos de hadas con moraleja turbia, el abandono del sentido común, el pensamiento lineal, una escala de valores dictada por un temperamental ser intangible y sus secuaces avariciosos, pedófilos, iracundos, y por igual irracionales, ¡acérquese! Con el tiempo, cuando usted esté totalmente privado de su individualidad y de un porcentaje de sus ingresos —aunque, véalo por el lado amable, la lobotomía no será cargada a su menguante cuenta—, y pase a ser parte de la próspera masa inservible del mundo, usted tendrá un status suficiente para decirle a los demás cómo deben llevar sus vidas —e hipócritamente usted se jactará de ser un buen creyente sin hacer ni la mitad de lo que predica—, cuántas veces se irán al infierno, dónde queda el asiento del averno designado para cada una de las personas que no le rezan a vuestro Dios, incluso arruinar las mañanas de la gente con folletitos y pláticas verbatim. También regocijarse cuando un infiel sufre alguna desgracia, nombrar todo lo que no le parezca apropiado como “algo del Diablo”, y recordarle a todos que no importa que sean unos pecadores, malnacidos, infieles, impuros y herejes, aún así Jesucristo y el Padre Omnipotente —en caso de no ser católico o cristiano inserte a su deidad favorita aquí— los aman. ¡Ande, acérquese a la religión, el mejor departamento de respuestas prefabricadas, propuestas exageradas y falsas promesas por excelencia!

(Además de la religión —de la cual me he deslindado por su hipocresía ante el prójimo—, el concepto de Dios en sí ha sido, por siglos, la mejor excusa para la negligencia. Es imperativo dejar atrás esa codependencia. Tomen las riendas de su vida, forjen su futuro, porque los padres no estarán siempre para absolverlos. No hay nada más desagradable que un hombre maduro —incluso una mujer— que todavía depende de sus padres. Ahora, saquen ustedes conclusiones)

Ahora que está de moda el apocalípsis.

Me puse a pensar cómo le asusta tanto la muerte a mi hermana, sobre todo en escalas masivas. No es la única, es natural que todo ser viviente tema cesar su existencia. Pero, yo no me siento atemorizado, ni por las constantes ejecuciones en Tijuana, la violencia que se vive alrededor de mi país y el globo, ni por las catástrofes, las profecias, o por los dioses iracundos. Debo admitir, he tenido noches en las que, con todas las luces apagadas y con un insomnio persistente, me he puesto a pensar en la parca y me invade un miedo enorme. El pensar que mis memorias y mi cuerpo dejarán de existir para trascender hacia lo incierto. Me abruma percatarme de mi mortalidad cuando me encuentro en la soledad. Pero ésas son las únicas ocasiones en la que siento verdadero pavor. Después concilio el sueño para despertar sin rastro alguno del terrible bocado de la madrugada. No sé cuál sea la razón, pero me siento seguro que no puedo morir todavía y es ese simple sentimiento el cual me mantiene confiado, a pesar de que el mundo como lo conocemos se está derrumbando lentamente.

El agonizante año viejo.

A decir verdad, jamás he comprendido el alboroto por festejar Navidad y la llegada del año nuevo. Quizás se debe a la excusa que simboliza, ésa que incita a efectuar actividades que en un día común y corriente jamás se llevarían a cabo. Lo anterior es lo que me incomoda, siempre necesitamos una fuerza mayor para poder actuar. ¿Qué tiene de especial el fin de año? ¿Supersticiones milenarias? ¿Las vacaciones? ¿La mencionada excusa? Quienes adoran esta temporada porque es la única oportunidad en todo el año para pasarla con su familia me parece una excelente y respetable respuesta. Sin embargo, no siempre es ése el caso. El reventón y los regalos se han vuelto la razón principal de tales festejos, y su significado inicial se ido perdiendo a través de los años.

Navidad, sobre toda otra festividad, perdió significado para mí desde mi adolescencia, —a pesar de que mi familia es católica— ahora lo percibo como un día hipócrita e ideal para la mercadotecnia —como San Valentín—. Ya no se trata del nacimiento de Jesús sino de un patronazo gordo y pedante que explota a sus empleados, y a sus renos, para traer regalos a los niños. Jamás creí en Santa, y creo que, en efecto, Jesús quizás existió, pero no fue más que un soberbio profeta y filósofo cuyas enseñanzas han sido manipuladas al gusto del clero. Entonces, como no festejo el nacimiento de Nostradamus y Mahoma, o Aristóteles y Descartes, entre otros, me es fútil celebrarle a Jesús.

A la gente se le olvida que tenemos libre albedrío. ¡Qué bello regalo! Poder tomar decisiones y poder forjar el futuro. Si quieren un cambio, un respiro, tiempo de calidad háganlo aquí y ahora, no importa en qué día, pero, si su agenda es apretadísima, les propongo, de ahora en adelante, festejar la víspera de febrero, marzo, abril, mayo, junio, julio, agosto, septiembre, octubre, noviembre y diciembre, pues cada mes es único e irrepetible como el año al que pertenecen. También celebremos cada cambio de estación y el nacimiento de su santo, profeta, autor, comediante, director, actor, cantante, instrumentista y compositor favorito, ¿por qué no? Utilicemos cada una de esas fechas para tomar un respiro y juntar remembranzas. Piénsenlo, así tenemos más excusas para pretender ser atentos y atiborrados de buenos deseos, sin olvidar, claro está, que un billetote extra irá a las carteras de todas esas corporaciones que se encargarán de desvirtuar toda festividad y apretarnos más la soga al cuello.

Feliz Año Nuevo Gregoriano para todos.

La razón existencial de este blog.

Hay quienes escriben detalladamente sus vidas yendo al grano, quienes se dan un brochazo de misticismo o recurren a los recursos literarios para narrar sucesos, y otros lo usan como válvula de escape por medio de rants. Bueno, en mi caso, he creado este espacio para usarlo como anal de mi metamorfósis. Sí, suena ridículo.

No es la primera vez que he creado un blog, de hecho,solía tener uno en LiveJournal escrito en inglés, en el cual al expresarme sobre los eventos que habían marcado mi existencia, lo hacía de una manera confusa y burda, llena de todos los vicios de la adolescencia —vicios que, me temo, todavía siguen latentes en mis letras—. Con este espacio, pues, intentaré ser más sobrio y directo que con mis anteriores creaciones, además de congeniar con todo el que se acerque a él.
Éste es el punto de partida.

P. D. Hoy, la madrugada del 10 de abril de 2009, este blog no ha sido más que el diario de una colegiala deprimida y al borde de la locura por experimentar con psicotrópicos. Si no he modificado esta entrada es por mera nostalgia y por efectos humorísticos que pueda brindar al lector ocasional.